Homem jogado ao lixo
Pensamentos vastos, em vão.
Primaveras e correntes do pacífico.
Exercitam a paciência.
São horas que se vão.
É verão,
É passado e presente
E a hora... É agora,
O chamado, o grito
O pensamento.
Na corrida, a queda,
Derrotada
A força
Desaparecida
Em invernos
E outonos.
E choros,
Sem velas,
Nem trela
O choro sozinho
A morte prevista
A alma chagada
O homem morto
Que irônia...
É inverno.
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